Le tapis des toundras séchait sur le fil de l'horizon.
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Guillemot, notre modèle: il plonge, se trempe, reste sec.
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À lire aussi de Sylvain Tesson
Le rouge de la viande me monte au front quand je pense à la vache.
Le vol du vautour: auréole des cadavres.
Il suffisait de demander à l'immobilité ce que le voyage ne m'apportait plus : la paix.
Il vaut mieux ne pas remplir un vase que de vouloir le maintenir plein.
Dans la même œuvre
La mouette est un éclat de rire, habillé de blanc, qui se moque de la gravité.
La mer: un coeur qui bat entre deux côtes.
L'aiguille de granit recoud le manteau des neiges au fil de l'arête.
Les vagues ont repeint au rouleau une mer d'huile.
Paris, ville accouchée de son bassin.